No sabían que se encontrarían. Llevaban años sintiéndose sin verse. Desnudándose a la distancia en provocaciones aparentes, conversaciones intensas, cotidianas, existencialistas y profundas, deseos medidos entre el deber ser y el libre albedrío.
Mayo es una herida abierta que canta bajito.
Una voz que no grita, pero tampoco calla.
Treinta veces hemos caminado en silencio.
Treinta veces hemos dicho: Nunca Más.
Treinta veces hemos preguntado: ¿Dónde están?
No es que tu madre se va.
Es una raíz que se arranca del centro de la tierra.
Es perder el idioma en el que el alma aprendió a hablar.
Cuando una madre se muere, no importa cuántos años tengas: algo en vos se vuelve huérfano para siempre.
Te sorprendés buscándola en cosas que...