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Cuando una madre se muere, no se apaga solo su voz.
Se apagan todas las preguntas que hacía una y otra vez,
de formas distintas, con ternura infinita,
como si quisiera quedarse un rato más en tus días.

Me tienen miedo.
No lo dicen con palabras, claro.
Lo dicen con huidas.
Con silencios súbitos,
con esa torpeza repentina del que descubre que no podrá dominarme.

Hay cosas que sólo se comprenden cuando alguien se va.
Hay palabras que duelen… pero también enseñan. Cada adiós trae consigo una lección. No siempre llega enseguida, pero siempre llega. Este es un rincón para lo que no se dijo, para lo que dolió, y para lo que florece después, se transforma y se vuelve luz...