Al principio no era más que un yuyito menudo, silvestre, creciendo entre piedras y grietas, como si no pidiera permiso. Le decían sananga, pero nadie sabía bien por qué. Tal vez, la razón es que tenía algo de obstinada, de simple y de sabia, como esas cosas que no se pueden explicar del todo pero igual existen.
No sabían que se encontrarían. Llevaban años sintiéndose sin verse. Desnudándose a la distancia en provocaciones aparentes, conversaciones intensas, cotidianas, existencialistas y profundas, deseos medidos entre el deber ser y el libre albedrío.
Mayo es una herida abierta que canta bajito.
Una voz que no grita, pero tampoco calla.
Treinta veces hemos caminado en silencio.
Treinta veces hemos dicho: Nunca Más.
Treinta veces hemos preguntado: ¿Dónde están?