En el umbral donde el alba apenas roza los párpados del mundo,
cuando el silencio aún no ha sido profanado por el nombre de las cosas,
una mujer —o quizás un susurro del viento—
despierta con los pies descalzos y un cuenco de cobre entre las manos.

En la noche más larga,
cuando el velo es delgado y la llama danza,
vuelven los dioses olvidados
a rozar la piel de la Tierra.

Hace una semana que en mi caminata diaria me encuentro con un corazón pintado a mano. La primera vez debo reconocer que me sorprendí... Como si hubiera encontrado un pequeño milagro callado.